Três urubus
(serão trinta, trezentos,
milhares, milhões...)
conversam em círculo
no telhado de uma casa
no deserto brasileiro
de asas abertas
sobre os nossos destinos :
a chuva de sangue das Guerras,
a podridão dos homens no Mercado Social
e a morte da Terra Devastada.
E esperam.
(São Paulo - Recife, Br 101,
em maio de 2004)
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